Mão cheia de letras

Alexas_Fotos por Pixabay Semana de praxe na faculdade. Eu, ainda com 17 anos, era a mais nova e mais pequena caloira daquele curso. Foi por estes dias que conheci a Isa. A empatia foi mútua e imediata. A Isa tinha a pele negra e um sorriso enorme e constante que roubava as atenções de toda a gente que com ela conversava. Quando sorria, as bochechinhas pontiagudas elevavam-se ligeiramente e os olhos, escuros, pareciam sorrir também. Perdia-se em longas gargalhadas com as minhas expressões provincianas e com o meu discurso rápido, por vezes até impercetível. A Isa era uma miúda simples que tentava ser discreta, apesar de a sua presença alegre conseguir encher uma sala. Sempre que a ouvia falar sobre Angola com alguma saudade, lembrava-me de imediato das nostálgicas estórias que a minha mãe e os meus avós me contavam do tempo em que tinham vivido em África. Das memórias que tinham trazido, das imagens das palmeiras quase suspensas sobre a praia, da deliciosa muamba de galinha aos

Jill Wellington  por  Pixabay É Primavera e eu vejo em ti todas as estações do ano. Todas as borboletas que, com asas vibrantes e cheias de cor, esvoaçam e pousam sobre os meus cabelos, balançantes ao som do vento. Sinto em ti o cheiro quente das papoilas e dos narcisos, das begónias e dos malmequeres, que talvez bem nos queiram sem que suspeitemos. O odor cítrico a flor de laranjeira, de limoeiro e o cheiro frutado a flor de cerejeira que me deixa na boca o apetite para correr até ao Verão e devorar, uma a uma, todas as redondas e mais negras cerejas que consiga. É Primavera e eu saboreio o teu beijo como se já fosse dezembro no Brasil. Salgado e quente como um fim de tarde na praia, como uma correria desenfreada pelo areal, de pé descalço e cabeça livre. Livre de emoções, repleta de besouros em dias de Sol e de sorrisos por entre pingos de chuva que, a medo, ainda caem. É Primavera e este lugar ainda é teu, tal como era há estações atrás. Por mais folhas que caiam, por mais nev